Cafézinho com Thiago Berzoini

Os Zumbis de Orzudfajie

2011-07-08T05:59:00.007-03:00

Por Thiago Berzoini

E por falar em zumbis: percebi ao amanhecer que essa cidade é feita por eles, para eles. O povo adora um morto-vivo. E não adianta fugir. No ritmo de uma lentidão graciosa, eles te pegam. E aí não tem jeito: ou você vira um deles ou eles te descarnam.
E pode gritar porque a cidade é surda aos teus apelos, cega à tua beleza e muda aos teus ouvidos.
Eles vêm assim, caminham mancos, quase não aguentam ficar de pé.
O sangue que carregam é alheio, pois o de seu corpo secou há muito, se é que um dia houve algum.
Houve sim. Eram como eu, como você. Eram uma armada graciosa na luta contra outros seres assombrosos, mas foi há muito. Não lembro quais eram.
Mas hoje, encare bem eles e veja o vermelho que corre!
Da vida não lhes pertence mais, são rubro líquido viscoso daqueles outros jovens.
É fato, muitos nasceram cegos. Nem viram quem lhes aconchegava, quando percebiam já estavam sendo acolhidos pelos braços frios dos mortos!
Iludidos, nem corriam.
Alguns até corriam de encontro, felizes! Tornavam-se um deles sem sequer saber o que eram. Muitos jamais souberam.
Outros souberam. Enxergavam perfeitamente... outros não viam, mas o faro era apurado.
E o cheiro da podridão é inconfundível.
Mas se renderam.
Lutar é muito mais difícil... e sabem: a resistência é inútil.
E é doloroso... muito doloroso quando um amigo está entre eles.
Você sabe o valor que o outro tem, mas...e agora?
Agora ele é aquilo. Podre por dentro, podre por fora. Querendo teu sangue.
Os mortos-vivos estão ao seu redor, cerco feito! Porque afinal de contas andam em bando!
São lentos, e de tão vagarosos sozinhos são facilmente derrotados.
Por isso surgem em hordas.
E às seis da manhã de um dia frio, na varanda do quinto andar à espreita do por vir eu percebo a paz.
Durou poucos minutos apenas. Enquanto o vazio flertava com a esperança, mas sem conseguir trepar e dar a vida a um novo sabor.
Assim, a noite foi sumindo. Consumida por um céu violeta, nublado.
E pela rua, eles já vagavam.
A munição agora é escassa. Não dura muito...A resistência teve muitos, agora são tão poucos.
E já quase não tem fôlego... Mas lutam, como resistem!
E os zumbis fechando o cerco. Lá embaixo nas ruas frias.
Se me atacarem (vão atacar), que venham números incontáveis...
Que descarnem logo essa cabeça que te pensa, esse sorriso que te esfola.

26-01-2010

2010-01-26T01:43:00.001-03:00

A noite reinando
fria em silêncio.
O grito preso na garganta,
um olhar cansado,
sob as velhas-mesmas páginas
de um autor irlandês,
enquanto a meia luz da sala
embala,
a tosse seca
ecoando,
os cômodos
[vazios]
cheios de dor.

In Technicolor

2008-08-29T00:48:00.000-03:00

Por Thiago Berzoini

E que nenhum destino possível parece agora em technicolor com som estéreo; não há na grande sala escura um espectador aflito ansiando uma canção orquestral majestosa. Todos possíveis destinos parecem, agora, fantasmais. Pois nenhuma linha demonstra-se passível de desvio. Força vã: o fio do destino se mostra irretocável, irrevogável, inquestionável. Num dia de céu cinza e dublado, os olhos ainda meio grudados, o despertador com seu toque irritante. Corpo impulsionado a sair do conforto, cessar o barulho intermitente. É hora, então, de levantar. E no meio da tarde, já serás um eu de lembrança sofrida, doído - alma aos músculos -, palavras acústicas abafadas, um leve sabor de coentro. Dessa forma, alguns menos, outros mais, passam seus dias entre terras e um cais, num vaguear insosso, num alagar de olhos. O pior lugar é o não-aqui; de estar lá, só, em pensar: Não existir.

O Sorriso de Nat King Cole na Avenida

2008-07-29T02:38:00.001-03:00

Por Thiago Berzoini

Naquele ponto de ônibus, a noite vislumbrava, ainda, continuidade.

Alinhado, parou incomodado. Pessoas se esfregando, o esbarrão ocasional dos corpos se aproveitando da ocasião, o suor misturado com o perfume da sexualidade desglamourizada do fim de tarde, na parte baixa da cidade.

Ele, incomodado.

Gente feia. Perfume barato.

Olhar angustiado.

Sem porquê.

Duas pérolas de pureza, peles negras, arrancam breve sorriso do homem de olhar cansado.

Preocupado sorri pouco.

A vida anda promissoramente tacanha, móe a fé.

Aquelas crianças, de roupas puídas -ele com um casaquinho azul-pelúcia encardido, ela com duas chiquinhas mal feitas, cabelos crespados mal cuidados, jaqueta rosa rasgada na manga - ainda não viram o esmaecer do farol (mesmo que já apagado) - (des) saber triunfal da infância.

Em meio à tanto vazio, mesquinharia brinde do cotidiano, sorriam felizes,elas, entre si. Encostavam lábios pequenos e alegres em suas sujas palmas das mãos, respectivas, e sopravam olhando, admiradas, para cima: outdoor reinando sob suas alturas infímas.

Sorrisos breves. Gargalhadas embaladas pelo cheiro do churrasquinho da esquina.

Eram beijos enviados com um sopro leve, infante, para Nat King Cole. Ele, numa foto antiga e pouco tratada, gigantesco até para os crescidos.

Anúncio de um musical sobre sua vida, no teatro mais nobre da cidade - informação essa que aquelas crianças encantadas desconheciam.

Perguntava-se - observando a cena, quase chegou a marear os olhos secos - se Nat Kin Cole os lembrava o pai, tio ou avô. Certamente, não conheciam o músico, mas era de alguma forma, carismático o suficiente para merecer o curioso carinho despertado nos, deduzia ele, irmãos. Arrepiou-se ao ver a cena. Perdeu-se (quase) do incomodo da lotação (estúpida) do fim da tarde naquele ponto de ônibus.

No meio daqueles, era só um. Gostava disso, em parte, embora nunca admitisse.

Sua condução tardia estacionando (enfim).

Olhou Nat King Cole no seu outdoor: solitário, sorriso (triste) - (triste) talvez da felicidade do sucesso. Sabia que a "fama" era um gozo doído, cria, naquele sorriso Cole também sentia-se assim. Cismava com o sorriso de Cole. Sincero, ainda assim, forçado. Talvez o foco fossem os olhos mas poesia mesmo era sorriso, decidiu que era assim, e foi. Já vira a foto, no Outdoor percebia-se mais triste.

Antes de subir no ônibus, de chofre olhou pros pequeninos.

Sentados, a mãe até então figurante imperceptível na cena, agora abaixada abrindo um pacote de biscoitos recheados. Na mão da menina, meio biscoito com recheio ao ar livre.

Tumulto, roleta.

Bancos ocupados. Claustrofobia.

Silêncio.

Celular, - (distante) monofônico Mozart-, "Alô, tô indo...".

Suor. Sinal vermelho.

Ninguém espera.

Longa avenida.

Sistema Límbico das Cidades

2008-06-17T14:52:00.000-03:00

Por Thiago Berzoini

Cansado de tanto aborrecimento, partiu. Em oito meses voltou. Não encontrou lá coisa fantástica, era a mesma bagaça com nova carcaça. Chega de ar puro e tom monótono das tardes de sábado. Com sol era até agradável mas em dia de chuva, lamentável. Feio e triste, como todo sábado choroso. Cidade grande chora raivosa. As pequenas dão pena, sente-se melancolia das ruas de pedra. As grandes metrópoles choram com rancor, são violentas em tudo, até nas emoções. Agridem até mesmo sem perceber que ferem os transeuntes. Eram, então, um só, grandes pedaços de concreto, sem muita ligação com os (s)eus. Nas pequerruchas cidades, o choro dói. Nubla o céu e vem sempre uma tristeza, e não tem ira naquela mágoa, é apenas assim: cristalina. Parecem ser um com os (s)eus. Não se adaptou a tamanha intimidade, incomodava a sujeira do pequeno, lamaçal que se fazia um atolar de pés. Gostava mesmo é do vento nos prédios, marquises, assovios por entre janelas de alumínio. As placas luminosas gangorreando às lágrimas, e o mais adorável: molhava asfalto, negror ímpar nas ruas vazias e enfim, limpas... Entre pedras e asfalto, assistia poesia nas pedras; no asfalto as vistas se ralavam aflitas.

Tardes.

2008-01-24T21:38:00.000-03:00

Por Thiago Berzoini

Calou-se, estupefato. Tomou sem glamour a xícara de café, enquanto a tarde cinzenta esfriava as faces. Olhava, perdido, mareando o globo.
Chorava, a cidade, uma chuva fina.
Um coração medíocre, mais morno que ontem, que nem o café esquentava, batia vulgarmente.
Tum.Tum.Tum.Tum. Batida seca, não parecia véspera de carnaval.
Alheias faces, sorrisos mantidos, dentes brancos ao redor e além.
A fumaça de um cigarro, cortina tímida mesa à frente.
Um conhecido a passos largos. Nem vê...quase. Sorriso forçado de lá e cá, finda em segundos.
São lábios sérios molhados em cafeína.
Burburinho contínuo, famílias, amigos, amores, crianças, jovens, idosos.
Ele.
(pensava:)
Em algum lugar: ela - que nem visitava mais.
Os dias.
Dias sim, dias não, a chuva costumeira.
A mesma mesa, o mesmo olhar: perdido.
O samba (no copo descartável).
O café, o desgosto e a mesma batida seca.
Nem parecia carnaval.

Temps et connaissance

2007-12-02T21:43:00.000-03:00

Por Thiago Berzoini

I.
Olhos cansados.
Un révolutionnaire
entre os dedos,
Livros velhos,
alfarrábios.

II.
Os grãos unidos
jogando-se ao deserto
irmão.

III.
"la belleza
em virginales páginas"
O Canônizado diz.
Voz da consciência.

IV.
Caem as ramas
do tempo,
nada para.

V.
Sabujice é falsa (não).
Indecifrável efeméride
fêmea: falácia.

VI.
Paira o pendular
ruído constante
coração-maquinal.

VII.
Entre os olhos:
Un sage,
entrelinhas
dedos folheiam
nas pontas-unhas.

VIII.
A perplexidade.
Nada apara
as ramadas
dos grãos
suicidas.

Pé D’água

2007-11-12T18:22:00.000-03:00

Por Thiago Berzoini

O tilintar feroz lavando asfalto, as donas-de-casa com seus filhos, apressadas, desejosas por marquises onde possam proteger seus filhos, as donas-de-casa mais prevenidas puxando pelos braços os filhos chorosos pelo clima frio, debaixo de sombrinhas, algumas coloridas outras sóbrias, ansiosas também pelas marquises breves que a cidade oferece, o asfalto sendo lavado pelo tilintar feroz da chuva, nos carros o vidro é lavado, naturalmente, e passam correndo, motoristas que querem o conforto de suas casa, alguns desejam a pele nua da esposa, aquele ali só quer ver a tevê quando chegar e ele aperta o pé, passam apressados, a água, das poças próximas a calçada são jorradas aos transeuntes, a médica de branco molhada com a água suja do asfalto, motorista filho-da-puta, pensa, mais a frente o ponto de ônibus lotado, todos apertados, espremem-se fugindo dos respingos passa o ônibus jorra água do asfalto, sem mãe!, grita o senhor de meia idade tomar no cu, carai!, o boyzinho-do-cordão-de-prata-no-pescoço - que-correu-ali-para-se-esconder-da-chuva grita, sem educação, mas estuda no jesuítas... o caderno cai em meio a movimentação, a madame de salto alto pisa, desculpa, eu não vi!; Oquei..., diz; Porra..., pensa; ele catando do chão o caderno, não tem educação, mas estuda no jesuítas, limpa com nojo o caderno e olha para a praça, um cachorro ensopado arfa parado no meio entre as árvores enquanto água faz brilhar o pelo pardo-amarelado sujo e crispado. O movimento diminui, os carros passam, a hora passa, os ônibus passam, o cachorro deita embaixo de um banco da praça, a chuva diminui, seus pingos estão tímidos. Vai parar...cai mais chuva, Pô, que porra! ele resmunga... Meu pai podia me buscar, vou de táxi, buceta...ele pensa. Não tem educação, mas estuda no jesuítas... ficam todos em um ponto de ônibus, aglomerados, a observar a parede de água caindo dos céus, do executivo do Victory Hotel à servente da creche que tem um caso com um pivete do Dom Bosco, todos unidos no ponto, roçam o terno Armani com a blusa puída exalando suor, o cachorro pulguento esfrega-se na perna nua da menina passando brilho labial, Ai, sai daqui nojento! diz com uma voz insuportavelmente fanha, enquanto seus seus loiros pêlos de súbito eriçam ao cachorro lhe encostar. Ocultos do tilintar da chuva que insiste em molhar ainda assim...(e não... )
Nenhum deles era de açúcar.

Desmemória do ilustre angolano: agonia constante

2007-09-30T03:09:00.000-03:00

de Thiago Berzoini

Agonia constante o abatia há meses e então, cansado de viver na casa do velho Ramalho, resolveu pegar a velha bolsa de pano puído e colocar seus poucos pertences dentro dela. Abriu a gaveta calmamente e observou os seus objetos. Uma fita cassete, um walkman, duas pilhas, um pequeno calendário com uma paisagem árida e fotos de uma mulher que lhe dava repulsa, apesar de bonita. Havia ali também alguns livros, dois aristóteles e um Camus de páginas amareladas e já carcomidas, e um Faulkner com dedicatória trazendo os dizeres: "Saboreie este intenso volume. com carinho, Almiro e Amanda". Quem eram e por quê lhe deram o livro ainda era um mistério, mas de todas as coisas não sabidas, "Almiro e Amanda" eram os que menos lhe incomodava porém o que mais lhe impulsionava a sair dali. Havia uma vida inteira esquecida, e ansiava por lembrá-la. Almiro e Amanda sendo os nomes únicos que possuía de seu passado eram assim caminho para alguma descoberta. Porém, os meios para se chegar a esse caminho lhe era estranho, inimaginável. E pensava nisso enquanto posicionava as pilhas no walkman e colocava suavemente a fita cassete como se tivesse um prazer infantil em ouvir os estalares e ruídos dos encaixes do aparelho. Apertou o "play" e ouviu uma vez mais um trecho da música que mais lhe agradava naquela fita. Ramalho certa feita lhe disse o nome do conjunto: "Duo Ouro Negro", e certamente nada lhe dizia esse nome.

Foi até a janela de onde olhou a vizinhança pobre. Pensava se deveria se despedir de Ramalho.
Não lhe era decisão fácil, e por isso mesmo recostou-se na cama ouvindo a fita e adormecera...

"Quando amanhã romper eu vou cantar,

eu vou sorrir, eu vou viver..."

A canção tocava como uma ode à esperança daquele desmemoriado angolano adormecido na cama.

BERZOINI, Thiago. Desmemória do Ilustre Angolano.

A janela-paisagem do décimo oitavo andar

2007-09-06T18:12:00.000-03:00

por Thiago Berzoini

No fim da tarde, observava da janela os prédios iluminados pelo sol que se escondia. Parou os olhos acima, no céu sem branca nuvem. Pássaros em pares cruzaram a cena.
Silêncio frio e intenso, condizendo com o corredor estreito de paredes cinzas do décimo oitavo andar, por onde se avistava o sul da cidade.
Olhando esses blocos de concreto infinitamente alongados é como se vida alguma os habitasse.
Tudo é frio.
Tudo é calado.
Até o conceito de vida parece gelado. Nem mesmo o sol que ilumina levemente o topo dos edifícios parece esquentá-los.
O barulho que quebrou o silêncio, e fez desviar os olhos da janela veio dos elevadores. São três, além do corredor. Passam mas não fazem barulho algum, exceto quando algum passageiro desce no andar, mas até o momento nenhum desceu... até o momento.
O menor e mais suave dos passos ecoa espalhafatoso devido ao vazio do andar. As portas estão fechadas, à direita do elevador, lado oposto ao corredor, apenas uma firma de advocacia está com suas portas de vidro abertas e com luzes acesas, dando vida ao ambiente. No mais, todas são portas de madeira sem luxo algum.
Surge a senhora de meia-idade que sequer olha para os lados, ela para em frente à primeira porta do corredor, coloca apressada as mãos brancas e finas na bolsa bege e após remexer um pouco retira as chaves, levando-as de encontro ao segredo da porta, que se abre. Por segundos o andar pareceu habitado, até seus passos serem abafados pela porta se fechando.
Toda a imensidão parece caber naquele estreito corredor frio novamente.
Os olhos correm lentos pelo chão branco, limpo e retornam se fixando na paisagem apresentada pela tímida janela de ferro. A janela-paisagem do décimo oitavo andar.

Breves minutos

2007-08-17T14:05:00.000-03:00

Enquanto sentado,
só,
ao relento,
entre bosques e árvores,
sereno,
eu relia o momento
perdido em silêncio.

Oeste

2007-08-07T02:15:00.000-03:00

Ter a estrela,
o chapéu,
o cavalo e
o deserto...
Nada mais.

A eternidade em uma manhã

2007-07-06T02:27:00.001-03:00

por Thiago Berzoini

Aquela manhã lhe parecia especial, apesar de ter em sua mente que nada de magnífico ou surpreendente lhe fosse ocorrer. Tomou rapidamente seu café da manhã e pensou sem muito apreço nas tarefas que lhe eram devidas, olhou-se no espelho enquanto penteava os cabelos, escovou os dentes e por breves minutos encarou-se profundamente, fitando direto os olhos negros.
A manhã ensolarada trazia consigo um vento frio e o céu azul a promessa de um belo dia. Mas a caminho da faculdade nada parecia fazer seu dia mais inovador. Pegou o ônibus, com poucos passageiros e ali lembrara de suas recentes conquistas profissionais o que lhe arrancara um sorriso tímido.
Chegou até o departamento onde seria sua aula, foi até a sala, sentou-se e sentiu-se irremediavelmente enfastiado com a situação toda, pois mal interessava-lhe a situação feminista que imperava na fronte de jornais sindicais cuja professora discursava dignamente. Perdido em seus pensamentos, sentiu uma pontada no peito, como se de dentro pra fora, uma faca olfa lhe acariciasse a pele,e em poucos segundos não estivesse mais ali. Franziu a testa e perdeu-se novamente em pensamentos preocupantes. Pensava ele, que na sua idade não haveria muitos cuja vida se resumisse em obra. Insatisfeito, rabiscou meia dúzia de traços paralelos no caderno vazio. Lembrou-se e sim, acalmava o coração. A figura dela invadiu toda sua razão, percebeu até o sorriso naqueles lábios que devido estarem guardados tanto tempo só em memória, lhes eram secos. Ela, triunfante, permeou-lhe a mente. Ele franzindo mais ainda as sobrancelhas e deixando as pálpebras caírem, tristes, ainda mais. Foi quando sentiu, como se um ferro de solda transpassasse seu coração e a dor se misturasse às carícias de uma faca olfa querendo rasgar-lhe o peito, e suando frio, tentou levantar-se e, por fim, caiu ao chão. Poucos minutos antes do fim daquela aula.

Nina Simone - Wild is the Wind

2007-06-27T00:43:00.000-03:00

For we're creatures
of the wind
And wild is the wind
So wild is the wind

Transubstanciação de um errante por Circe, a feiticeira.

2007-06-21T01:28:00.001-03:00

de Thiago Berzoini

E então, Circe, naquela ocasião me transformou em um monstro, um animal quadrúpede, que se banhava na lama; não tenho em mente se era um porco, ou asno, embora ás vezes, quando durmo e sonho, e vou novamente para aquele lugar detestável, me sinta parecido com um misto dos dois animais, acrescidos de algum molusco. Digo molusco pois são detestáveis, repulsivos e creio eu, ela tinha asco dessa figura que vivia naquele estábulo de palha e sapê.
Mas o tempo passou, e tornei-me novamente um bípede, venerável em certos momentos e desprezível em tantos outros. Agora humano, meus olhos observam sua sombra em tantas fases da história.

Aviso à platéia

2007-06-11T03:31:00.000-03:00

por Thiago Berzoini

Público, atento!

Na ribalta tudo é intenso.

A Hora V

2007-06-05T02:26:00.001-03:00

de Thiago Berzoini

Vai!

Arranca essa foice do meu peito,
Que mata-me há anos, dia após dia,
e entrega-me a lâmina sangüinária e enferrujada,
cuja qual derrotarei nossos inimigos
com o simples soar do metal maldito
cortando o vento invernal!
Eis a hora
de sentir o gosto de teu mal!

Parcimonioso - I - Despertar

2007-05-05T02:33:00.000-03:00

Por Thiago Berzoini

Relógio desperta, galo da vida moderna: são já matutinas oito marcadas.
Sôfrego, a vida toda lhe parece vulgar. Seja em dia de sol ardente ou noite de chuva parva, a teus olhos cansados toda vida lhe parece causar-lhe incômodo, a cidade é um pandemônio sem ouro, barroco cimento, onde toda correria é um formigueiro de vaidades desvaiaradas e ambições desmedidas.
Naqueles dias, invadiu-lhe uma montanha russa de sentimentos incontrolavelmente desesperadores, que em meio à altos e baixos circundavam seu ser e, em menos de meio minuto, a visão do céu lhe parecia menos azul.
E acordado a minutos secos de dia frio, bela imagem se formou na mente ímpar. Formosa outrora ojerizada, num instante é bruxa agora é fada.

Entediou-se de ficar deitado em sua cama, ninho quente, e moveu breve a cabeça, do teto á janela. Mas esforço era grande demais para se por sentado e se firmar em seguida em terra firme, os pisos de cerâmica, gastos, de seu quarto. Suspira, com dificuldade, como se ar fosse rarefeito. Com efeito, só tristeza lhe permeia o dia, teto de novo.
Fecha os olhos num pesar, quer dormir, não acordar.
Cochila mais cinco minutos, depois quinze.
Meio dia.
Vai levantar.

Príncipe Jacó destila sua ira

2007-03-30T22:24:00.000-03:00

por Thiago Berzoini

Uma amargura débil se abateu sobre mim. Não veio com o canto dos pássaros, sequer com o ronco sonoro dos carros. Uma doce palavra, entalada no talo do pescoço, tornou-se amargura e destilou-se até o estado mais puro que poderia atingir. Fel é que me escorre pelo canto da boca sedenta por tuas partes mais doces.
Mata-me a sede falar baixinho teu nome, "vagabunda" reitero por fim e completa-me a alma.
Sou um monstro ensimesmado bailando em meio à cidade que cresce, cresce e não preenche esse estado da alma, vazio como sua dúvida e como minha incerteza.
O melhor é que nem dor produz estas finas agulhas enfiadas em meu corpo, pronto para receber o golpe final.

Pequeno trecho de um longo texto que está sendo gestado.

Cruento à Lá Cocteau²³

2007-01-12T23:43:00.000-03:00

por Thiago Berzoini

A orgia dos sátiros,
oculta pelas paredes intangíveis
de teus cristais de fita isolante,
escuta-se ao longe,
atráves das curvas
dos seus vendavais uivantes.
E pelos meus olhos
de esmeralda cintilantes,
que na verdade nada mais são
do que chamas oscilantes
de uma vingança acalentada,
antiquada e esquecida,
eu vi meninos, de pernas tortas
em cima de pernas certas, de pau,
erguidos do meio
de um cataclisma social
pelas ruas de pedra pomes,
com estátuas de chouriço, cruas
de onde derretia e escorria,
aquela baba grossa
a qual escorregou ela que
insana corria nua
e assustada, me abraçou,
não era medo, era astúcia!
Então num quarto vazio nos deitamos,
ela adormeceu em sete anos.
Sete horas, eu acordei e abandonei
o que por sete séculos eu procurei,
em sete meses achei, em sete minutos venerei,
e segui meu caminho,
fosse como servo,
embora rei.e procurei...procurei?
Eu caminhava dia após dia e noite após noite,
mas nunca achei novamente,
aqueles olhos dormentes,
e coração pulsante.
Minha pústula era ungüento,
que escorría de meu peito
frio e suado
e lavei minha face triste com o sangue
que expeliste, coração meu,
tu não mais existe!
À minha fome insaciável
me guardei enquanto pude,
então veio aquele seio tão amável
que suguei com sede interminável,
mas era amargo o veneno que saía
de teus mamilos, noite e dia,
minha bílis corría meu esofago.
Eu sofria!
Fechei minha boca encalacrada de prazer,
refugiei me sozinho, não havia mais nada a se fazer.
Repousei em tão doce praça,
que acordei banhado na poça
de lama ressecada,
que a chuva ácida de tuas lágrimas
espirraram em minha cangalha
Que soltou-se ali mesmo,
caiu ao chão, e fiquei mais leve
sem ter o que carregar, só o relógio no pulso,
e as unhas nas mãos,
largas e afiadas,
me protegiam do que mais pudesse
vir a ser ameaça.
Lembrei de teu ventre, tu querias ser ressecada.
Mas para teu nobre sofrimento,
a minha prole foi gerada.
E mesmo mortos, são de prata
e te acompanham nessa estrada.
Para sempre seus, minha amada.

Faltam palavras

2006-12-27T19:37:00.000-03:00

de Thiago Berzoini

Como me agonia
os ponteiros girando
e essa página vazia,
dia após dia
nem poema, nem conto
apenas apatia.

Praxe

2006-12-22T16:44:00.000-03:00

de Thiago Berzoini

Há sempre enorme vazio
nesses vomitórios intermináveis?

Se me pergunta se faz frio
ou se meus cães são tão amáveis,
seria isso por falta de brio
ou por mero desinterresse
em me fazer melhor análise?

Se tenho cães ou sinto frio,
Acredite,
não altera a nossa paráfrase.

Não me acorde não.

2006-12-16T00:15:00.000-03:00

de Thiago Berzoini

Tilintar das gotas,
não me acorda não.
Deixa eu dormir mais um pouco
que é para sentir o chão
tão duro que é macio
com esse sono louco
pesado e tardio.
Que é para sentir o frio
que sopra sem dó,
nem piedade,
um desvario!
Tilintar de gotas
no telhado de zinco frio,
não, não me acorda, não!

Ah, Maldita Glória!

2006-12-12T00:36:00.000-03:00

de Thiago Berzoini

A noite estava agradável. Havia um leve perfume que o vento trazia até a mim, era um perfume das flores que se encontravam acima da mesa. Misturava-se ás vezes com o cheiro de meu café, forte e com muito açúcar. É assim que eu gosto do meu café, bem doce. Mais uma noite e eu sequer me importo por ela, Glória, estar atrasada novamente. Eu estava ali uma vez mais, sozinho, e tomava lentamente o meu café. Havia uma música em minha mente, e ela não me largava. Enquanto tomava o café e olhava sem muita atenção para a rua, ela se repetia e repetia. Porém era o refrão apenas que me marcava mais “Stormy weather”, na voz da magnífica Ella Fitzgerald. Eu mesmo cheguei a cantarolar, bem baixo...
Eu olhei meu relógio, faltavam alguns minutos para meu compromisso e percebi que no casarão, logo do outro lado da rua, haveria mais um baile. Seus motivos eu desconhecia. Talvez fosse aniversário da filha de algum general, ou simplesmente algum senhor quisera agradar a comunidade.
Quando o simca chambord estacionou, e devia ser o modelo do ano, um 1958, vermelho e branco, com a lataria brilhando. Estacionou, e dele desceu egrégio senhor, de terno branco, gravata preta, cabelos com brilhantina. Fiquei a imaginar-me dirigindo um daqueles! Mas claro, nossa situação não permitiria que eu possuísse um belo automóvel como o do tal homem.
Tomei mais um gole do café. E vi o proprietário do simca chambord atravessando a rua, com passos largos e calmos, até que chegou à minha mesa.

- Se importaria se eu me sentasse aqui? - Disse ele

“De forma alguma”, respondi, ressabiado com a pergunta do homem. Pois havia mais de cinco mesas disponíveis, e ele quis sentar-se logo em minha mesa. Chamou o garçom e pediu um capuccino. Recostou-se na cadeira de ferro, e olhou para o tal casarão. Começou então a me dizer então, do que se tratava a tal festa, e que ele não queria estar ali. Preferia, assim como eu, aproveitar a noite tomando um café, solitário, saboreando seu charuto. O rapaz era amigo da filha do anfitrião, e por isso estava ali. Reclamava de como era incomodo fazer parte daquele círculo, e que gostaria de abrir mão desses eventos torpes. Porém necessitava “fazer o social” e isso sempre lhe demandava a presença em tais ocasiões. Ele falava com certa tristeza, enquanto fitava o movimento do outro lado darua. Parou de falar quando o garçom deixou o capuccino à sua frente. Educadamente o senhor agradeceu, e sorriu para mim, tomando seu capuccino. Um silêncio tomou conta de nossa mesa, e eu queria lhe dizer que dava tudo para estar naquela festa com Glória, mas achei que não seria de bom tom, e ficava pensando em outro assunto, enquanto ele distraído, se deliciava com o que havia pedido.
- É um belo carro... – eu falei com breve sorriso.
- Simca Chambord é perfeito. –Disse ele, colocando a xícara em cima da mesa, e estendendo a mão para me cumprimentar – Foi um prazer.
Cumprimentamo-nos, e ele levou sua mão ao bolso deixando o dinheiro abaixo da xícara. Passou as mãos nos cabelos, ficou de pé, e voltou-se em direção ao seu destino inicial.
Na calma em que chegou, foi embora. Lembrei-me de olhar no relógio, e vi que a sessão de cinema já havia começado...
“Maldita Glória, me deixou aqui novamente esperando”, resmunguei enfiando a mão no bolso.
Levantei-me, paguei meu café, e saí à procura de um táxi. Mas não deixei de pensar o quão maldita era Glória. Mas isso acabaria naquela noite.

К понятым одним.

2006-12-11T22:50:00.000-03:00

de Thiago Berzoini

他們是傻瓜,

那□等待定型性在我的文本裡。

Um tapete de fios dourados

2006-12-11T00:07:00.000-03:00

de Thiago Berzoini

Ele queria tecer um longo tapete de fios dourados para que ela pudesse caminhar, soberana, sobre ele, com seus pés delicados que a cada passo pareceriam pisar em estrelas e seguindo o tapete, chegaria ao que se tornaria o seu palacete. Mas tempo não havia para ele tecer coisa tão longa, estaria velho, e o Tempo não perdoa as pessoas mortais, como ele. Resolveu parar, então, de fitar sua fiadeira.

Lembrou também que não havia ouro, nem cabelos de anjos para tecer o tal tapete. Mas não lhe saía a idéia do tapete de sua mente, dia após dia, noite após noite. Resolveu que o faria, mesmo que terminasse já velho.

Vestiu a túnica humilde, verde musgo, que possuía e foi caminhar por entre as pedras do caminho outrora esquecido, pensando em como realizar o que havia idealizado. E caminhou com seus pés descalços durante tantos anos que seus pés eram carne viva. Ainda assim buscava incessantemente o material para concretizar sua obra. Ao longo do caminho, muitos foram os que o trapacearam em sua procura, e assim, o Tempo passou.
Nunca encontrou os materiais que precisava, e seu tapete não foi tecido. Certo dia, cansado, sentou-se à beira de um lago, e olhando o horizonte percebeu o quanto havia se afastado de seu objetivo. Não era o tapete, mas a mulher que andaria sobre ele que lhe era importante. Resolveu voltar, mas a caminhada era deveras longa e os caminhos não eram mais os mesmos.... Ele jamais tornou a vê-la.

E ela? Ela morreu... lamentando jamais ter sido amada.

* texto reduzido para se adaptar ao blog.

Caiu...

2006-12-08T22:27:00.000-03:00

de Thiago Berzoini

"O pão francês caiu no chão!" Pensou enquanto olhava-o, saboroso e vistoso, caído, balançando quase imperceptivelmente, ainda devido a dura queda.
Era o último. Olhou no saco de pães, remexeu, e não havia mais nenhum. Olhou para os lados, estava sozinho, e catou mais do que depressa o pão do chão, num movimento brusco e ágil. "Espanou" com as mãos, bateu nele, e sorriu. Soprou pra garantir que estava limpo, e ainda esfregou-o nas mãos. Guardou no saco de onde ele havia escapulido de suas mãos. Como se nada houvesse acontecido, deu meia volta, e lentamente com um sorriso no rosto, voltou ao seu quarto...
- Eu que não vou na padaria buscar pão com esse calor. - Concluiu, sentando-se em sua poltrona.

Serenar

2006-12-08T13:44:00.000-03:00

de Thiago Berzoini

A revolta se foi...
E ando pelas arestas
- assim, meio sem pressa -,
das coisas importantes.

Culpa de teus olhos.

Visita ao escritor do 205, na Rua da Cerejeira.

2006-12-05T00:26:00.000-03:00

Thiago Berzoini

Ouvia os ponteiros do relógio, com seu barulho costumeiro - um tique-taque até comum, pela madrugada afora. Madrugada mais silenciosa, e mais ansiosa do que de costume.

Madrugada que não foi nada produtitiva, sabia o que escrever mas não escrevia. Apenas esperava, e esperar é verbo tortuoso. Ainda mais com o calor, dentro do quarto, enquanto ele acertava as folhas em sua máquina de escrever e com o indicador ajeitava os óculos na face. Isso lhe ioncomodava mais ainda, estava quente, insuportavelmente quente, e ele gostava do frio. Era mais aconchegante, em casa, no frio. tomar chá e escrever.
No calor, tomava água, colocava a caneca na mesa de madeira vistosa, e começava a redigir enquanto suas mãos, suavam, e sentia-se incomodado quando so dedos batiam velozmente nas teclas. No frio, as mãos se esquentavam com o movimento, redigindo incessantemente, quando lhe havia a certeza das palavras na mente, e só, então lhe bastava deixar os dedos correrem livres pelo teclado. Tal qual hoje, porém, o calor lhe deixa mais indeciso quanto às palavras, lhe deixa lento e sonolento.
Uma vez arrumada a folha na máquina, sentou-se e bebeu um pouco de sua água. Na mesa, livros, caneta tinteiro, e seu gato, que charmoso, passeava por entre os seus pertences.

Olhou para a janela, o luar deixava a luz adentrar no recinto, enquanto as velas no candelabro cuidavam de provir a iluminação necessária para escrever. Era um clima propício, ele gostava do cenário. Seu gato, de súbito pula para a beirada da janela, onde ficou a miar.

Ele em sua cadeira, bebia sua água, e se preparava, perdido em pensamentos para mais uma madrugada de trabalho, solitário, como sempre.

Bateram à porta. E pelo horário isso não deveria acontecer, pois mesmo que fosse ainda mais cedo, ele não esperava visitas, jamais ninguém lhe visitava. Sabia que ali, ao baterem em sua porta, havia algo fora do plumo.

Ali começariam seus problemas. mas ele só soube disso, alguns minutos após atender a porta. Por hora, ele se atentava em dirigir-se até a sala, calmamente, quase que sorrateiro.

Pequeno trecho de "Seca"

2006-11-30T02:04:00.000-03:00

Thiago Berzoini

"Acordei, bebi dois dedos de café aguado, lavei o rosto com água quente e escurecida que os meninos matreiros, filhos de João Moreno e dona Fofa, nossos vizinhos, trouxeram para minha casa, há dez dias atrás. Coloquei uma roupa velha e calcei minhas desgastadas sandálias de couro, que ganhei do velho fazedor de sandália da região, o seu Muca, falecido já há 4 anos. Vim ter com Zé Aluado. Falamos de como era triste esse calor, e que a chuva se descesse refrescaria e ajudaria na pesca e na plantação. "Estão cortando cana, mas não dá muito dinheiro" resmungou Aluado. Era assim, meio aluado, meio..."zoró", mas tinha razão, não estão pagando muito no corte da cana. Queria voltar a pescar mas nem rio aqui tem. Tenho na memória um dia, quando ainda jovem passeava com Olívia na beira do rio, ela tinha um corpo vistoso, mas anda magra que só vendo, dá até tristeza.

Amei muito Olívia, hoje em dia só sei ter pena. Até teus seios parecem secos, e se os visse hoje não me dariam a água na boca, a sede que me provocavam há 10 anos atrás. Se a vida é lembrança, a vida é tristeza..."

Pergunta-se

2006-11-27T16:58:00.001-03:00

Thiago Berzoini

E se chegasse minha morte?
Seria o fim ou minha sorte?

Ai, esses minutos de fama...

2006-11-21T01:30:00.000-03:00

Thiago Berzoini

A moto era já velha, não era nem sequer importada. Notava se tratar de um rapaz humilde. Eu me lembro, ainda, e exatamente, seu nome, se é que faz-se importante nesse caso dar “nome aos bois”, como dizem. O que me chamou atenção, e creio eu, deve também chamar a atenção de outras pessoas que assistiram ao ocorrido, era o alto teor alcoólico que o indivíduo se encontrava sob efeito. E é por isso que, inicialmente, conto a seu respeito.
Não conseguia pronunciar uma letra sem arrastá-la verbalmente por menos de 3 segundos. Não, não cronometrei, mas digo isso com a certeza de quem houvera cronometrado. A roupa era uma simples camiseta preta, com alguns dizeres desbotados, e a calça jeans engolia pouco dos pés, que estavam á mostra com chinelo velho que protegia a sola dos pés do rapaz. Sua expressão trazia um riso bobo a quem o olhava, bobo por dois motivos. Era um riso interrompido pois despertava o deboche e o medo por parte de quem o fitava. O deboche, é claro e evidente, pela forma com que sua voz se fazia ouvir, e o medo, devido a apreensão pois embriagado, ele poderia perceber o riso e sentir-se ofendido e o que faria a partir dali poderia tanto ser juntar-se ao riso ou agredir física ou verbalmente quem mantivesse estivesse em sua direção. Ele já havia percorrido alguns quarteirões e a polícia atrás dele. Não sei como conseguiu se locomover sem provocar acidente qualquer, mas conseguiu, mesmo estando naquele estado deplorável. Eram dois os policiais que o abordaram, e o levaram para a delegacia, e lá, o pobre homem tornou-se manchete local. Falava sobre o "cão dos infernos" como quem lhe servia a bebida, não um dono de venda, nem garçom. Era o "cão dos infernos". Mas a voz era arrastada, e o repórter debochava, enquanto fazia suas perguntas. Até o momento que o repórter pediu para que ele cantasse e incompreensível, ele tentou cantar, soava engraçado, realmente hilário. E após isso, cansado de humilhar inda mais o bebum, e provavelmente por ter em mente eu a exposição do homem ao ridículo já fartaria ao público, encerrou o papo com o centro das atenções e voltou-se ao policial que efetuou sua prisão. “Câmera close” no policial, e a música de fundo continuava, a voz oscilante do bêbado soava mais alto ainda, e a música era irreconhecível, não só para mim, acredito fervorosamente que também para os demais que assistiam a isso. O homem da lei ria enquanto falava o que levara o bêbado a ser autuado. Dirigir embriagado, sem carteira, oferecendo riscos aos transeuntes e demais motoristas.
Ocorreu em São Paulo, e fora registrado por um jornal local. O mais surpreendente, entretanto, é ver num belo dia, ao navegar pela rede mundial de computadores, que a reportagem fora ao ar no estrangeiro, em um programa onde se apresentavam “coisas ridículas”, e ver o homem obter seus quinze minutos de fama, agora em solo americano. Não tardou a cair na rede também, onde seus quinze minutos, tornaram-se quinze dias. E até hoje, passado alguns quinze meses, cai-se em alguma página de internet que sustenta o link do tal programa do estrangeiro onde o vídeo pode ser visto, e fico pensando se o rapaz sabe que "é notícia".

Pasmem, o repórter é mero coadjuvante, desses que por melhor que sejam, são sempre coadjuvantes e nada mais. Eles vão sempre se lembrar dele, o bêbado...

Sim, agora percebo, é importante dar “nome aos bois” nesse caso.
Não era um caso digno de matéria em jornal, ainda mais numa cidade grande como São Paulo...houve no dia pauta mais importante e que ficara de fora do noticiário. Não, eu não tenho essa informação concreta, mas posso afirmar com a devoção de quem a tivera apurado.
Me recordo ainda, era Jeremias....porém o nome do repórter, por mais que eu tente, me esforce, puxe com todas as forças possíveis em minha memória, eu não me lembro...

Apenas mais uma trincheira

2006-11-13T20:55:00.000-03:00

de Thiago Berzoini

Adormecera na trincheira, ao som de balas zunindo e explosões ao longe. Abriu os olhos quando ouviu balbuciar dócil ao longe, e assustou-se. Olhou para os lados e nada viu, a arma estava caída a seu lado, e ele logo a pegou, ajeitando-a, virou-se de bruços e lentamente pôs-se a postos.

Não entendia como havia conseguido adormecer em meio aquele barulho, aquele caos que fora constituído naquele tarde. Era assim a guerra. Verde e mais verde, e toda beleza se esvaía de maneira caótica com o fogo, a pólvora e o sangue. Sim, o sangue. Mas não havia sangue ali. Ele podia perceber corpos por todos os lados, mas não perto de sua trincheira. Lembrava de como caiu no sono. Pensava em uma garota da rua de baixo, que deixara em Ohio. Queria escrever uma carta para ela, quando as coisas se acalmassem. Havia urgência em dizer a ela o quanto ele a desejava, porém nunca o fazia. Tudo era sempre agitado e nunca conseguia ficar traqnuilo para escrever. Mas havia durante a confusão da tarde, colocado em mente que faria isso ao anpoitecer se ainda estivesse vivo quando a noite chegasse. e lá estava ele, vivo. Mas ainda assim não escrevia nada. Procurou papel e caneta, mas só haviam balas, morfina, armas de fogo e brancas, e em seus acessórios nada que pudesse ser usado para escrever, mas sentia necesssidade de enviar logo uma carta para a tal garota. Essa necessidade era maior, crescente a cada minuto, a cada segundo. Depois do que presenciara queria ter a certeza que falaria a ela. Mas mesmo que dissesse ainda haveria um probelma, qual o número da casa dela? ele não sabia...ou não se lembrava. Após alguns minutos pensativo em sua trincheira, lançou ao léu breve sorriso. Poderia anexar a carta "dentro da carta" que escreveria para sua mãe, e ela encarregaria-se de entregar para a tal garota, ele explicaria tudo para sua mãe e ela não se oporia a fazer esse favor ao filho que lutava na guerra.

Mas seus pensamentos foram interrompidos por uma voz infantil que se aproximava. Ergueu com cautela sua cabeça, e viu o garoto se aproximar. "Não mais que cinco anos", pensou o jovem soldado enquanto se aproximava o garotinho. vestia uma bermuda, sem camisa e descalço, seus cabelos estavam despenteados. Sua face a medida que se aproximava, olhando assustado para os lados e os corpos caídos, ficara aparente. estava suja de graxa, as lágrimas desciam juntamente estava assustado, e soluçava bastante. Falava vietnamita. O Soldado não entendeu. Percebendo a tranquilidade ergueu a mão, chamou o garoto.
Provavelmente sem entender nada ele aproximou, com um andar apressado, tropeçou e ameaçou a cair, mas se equilibrou e veio de encontro ao soldado, chorava muito.
Fora da trincheira, despreocupado - pois havia um mórbido silêncio na floresta quebrado apenas pela criança - o soldado caminhou até o garoto, encontrando-o no meio do caminho. Pegou-o no colo e lhe perguntou o que fazia ali, sem pai nem mãe. Não recebera nenhuma resposta. Virou-se de volta à trincheira. "Não é seguro ficarmos aqui" disse ele.

Ouviu um disparo seguido de duas vozes. Suas pernas bambearam e seu peito ardeu como nunca nenhuma dor de amor lhe fez doer.

Caiu de joelhos largando a criança, esta que por sua vez cai ao chão aos prantos, e já sem forças para falar, sussurrou: "Mordi a maldita isca". Mais um disparo ouviu-se em coro com o choro da criança e os gritos que vinham da mata, o jovem soldado sentiu um novo baque, sua cabeça chacoalhou-se de forma brusca, e ele caiu e sem se mexer. Da mata dois homnes saíram, gargalhavam em meio à escuridão.

A criança chorava e engatinhava rumo a trincheira...

Palmatória

2006-11-11T00:44:00.000-03:00

A duras penas aprendeu o menino:
"o fogo queima,
melhor teu carinho".

Galalau Errante

2006-11-02T02:22:00.000-03:00

Thiago Berzoini

Lá na estrada é tudo novo.
Tanto passa,
fica velho.
Surpreende agora é o choro,
do menino,
que já é sério.

Desdém

2006-11-02T02:04:00.000-03:00

Thiago Berzoini

Não leve a mal
O verso mal feito
Que escrevo.

Leve como um sorriso,
Torto,
De quem não te queria.

O fim de Jorge Borrete

2006-10-20T01:23:00.000-03:00

Escrito por Thiago Berzoini

"Lá estavam eles, repousavam as lâminas espreitas e ocultaram as línguas farpentas. Pelos braços jocosos aconchegaram mais um dos meus. Observei calado, e cheguei até, em certo momento, acreditar que eram pessoas normais como qualquer outra a quem se convivia no dia-a-dia. Mas não, esses seres eram ardilosos e apesar da aparência física semelhante à humana, creio eu, a essência era monstruosa. Se possuíam cabelos, nariz, boca, olhos, tronco membros inferirores e membros superiores, tudo como estamos acostumados a ver, possuíam, também, em seu íntimo um tenebroso estilo de sociedade. Sim, pois se organizavam em uma pequena sociedade. Eram ensimesmados e isso até me agradava neles, pois era a parte que eu me sentia próximo.

Adormeci brevemente no cair da tarde, logo quando receberam-no com abraços, e acordei á noite.

À noite retiravam as máscaras de jacarandá, com pinturas em amarelo e vermelho e, enquanto meus subordinados dormiam, dançavam em volta a uma fogueira que exalava uma densa fumaça com odor desagradável, odor forte, que me lembrava cheiro de carne queimada.

Lembro-me desse cheiro pois logo no primeiro dia que nos embrenhamos a contra-gosto nessa floresta selvagem a qual agora nos encontramos, -e não todos juntos, é verdade...pois alguns ainda se encontram perdidos ao redor desse verde extenso -, Ramirèz, com sua tocha, acabou se incendiando ao acidentalmente cair. O coitado torceu o pé ao pisar em falso, em cima de um lagarto morto, incendiando as próprias pernas e o fogo se alastrou rapidamente pela mata, e igualmente veloz pela sua roupa. Não estávamos perto, por isso não tínhamos como ajudá-lo. Quando cheguei perto de onde estava, eu o vi correndo para o meu lado, o cheiro era forte, e ouvia sua carne estalar. Ele caiu, e rolou no chão, eram gritos ensurdecedores, e rolava, até que pararam os gritos e os movimentos. Havia morrido o pobre Ramirèz que, em momento algum queria estar nessa expedição pelo que os colegas disseram depois de vê-lo carbonizado, mas que nunca reclamou comigo. Ele era bom, o pobre Ramirèz... Não tão bom era o nobre Jorge Borrete, que chegara há pouco e fora recebido pelos já ditos "braços jocosos" do povo mascarado. Agora Borrete dormia, e o povo estranho dançava ao redor da fétida fogueira. Começaram então a entoar pequenos cantos, imagino eu de guerra ou de oferenda, breves sussurros e esganiçavam a voz, quase que como uivos. Faziam uma coreografia desengonçada e torpe, alguns pareciam enebriados. esses eram os homens mais velhos, dançando cambaleantes, haviam inspirado uma fumaça que saía de dentro de um côco verde... Não posso sequer arriscar um palpite sobre o que se tratava a tal coisa que eles inspiravam. Mas era algo forte.

Mais distante, a pequena cabana, onde Borrete estava a dormir. Ele agora chega na porta, parece atordoado. Lá há dois deles, que faziam guarda e imediatamente se aproximam de meu colega, parecem conversar, mas a maioria deles não fala nossa língua. O mais velho, o que mais cambaleia ao dançar, era o único que entendia o que eu dizia. Borrete levou uma porrada no estômago, da lança do esguio guarda que o abordava. Borrete cai de joelhos, esfrega a barriga, enquanto faz caretas. A lança atinge sua nuca, e ele cai, deitado. Voltou a dormir pelo menos, e não vai sentir dor. Percebi enquanto o homem o acertava na nuca, que o segundo "vigia" correu até a roda em volta da fogueira e disse algo ao velho enebriado. Este por sua vez estancou seus pés, quase firmes, na medida do possível, e ouviu o que o outro dissera. A dança parou aos poucos, e o silêncio tomou conta do lugar, todos ficaram estáticos. O velho tocou a fronte daquele que ficou a lhe falar por alguns instantes e então virou-se para os demais, que se encontravam até segundos atrás comemorando. Murmurou algo. Entre os outros, um burburinho se estabeleceu, e o velho num grito fino, e ríspido apontou para a cabana. Dançavam novamente ao redor da fogueira, enquanto os dois homens que se encarregavam de fazer a guarda de cabana traziam Jorge Borrete, desmaiado. Aproximaram-se da fogueira...jogaram teu corpo ao fogo. E todos sem exceção dançaram ainda mais eufóricos enquanto o corpo de meu amigo queimava, e a carne estalava. Não gritava de dor ao menos, já deviam tê-lo matado. O cheiro de carne queimando invadiu meu nariz, e senti-me nauseante. Em menos de um minuto, o meu peito fora enxarcado pelo meu vômito. Não nego, o calor ali era insuportável e eu assim, ao menos me refresquei...

Rezei à São Cristóvão para que me enviasse alguma ajuda, pois eu me encontrava fatigado, com o corpo dolorido, e sem saber o que mais assistiria antes de encontrar meu derradeiro fim. Enquanto eu orava, eles dançavam e contorciam-se numa festa que se tornou lentamente orgiástica..."

Fui Viajar

2006-10-12T00:27:00.000-03:00

Thiago Berzoini

Fui viajar.
Fui ver os meninos correndo com os pés descalços,
e as meninas sorridentes ao ver o homem da lua,
ver as árvores e flores, umas verdes outras mortas.
Ver as estradas acinzentadas com seu movimento característico,
ver as estradas de terra levantarem poeira ao meu passar.

Fui viajar.
Ver os bois no alto dos pastos,
e os sabiás cruzando os céus,
as cigarras cantarem incessantes,
e besouros passarem esvoaçantes.

Fui viajar.
Ver essa gente cansada que não cansa de ser feliz,
e respisrar o ar puro que muito pouco me diz
pensar e encontrar-me comigo mesmo.
Por isso fui viajar.
Com grandes anseios e propósitos.

Fui viajar.
Para ensinar o pouco que sei,
e iludir os que irão assistir a história de um grão vizir.
Para cantar desamores em outros casarões,
em velhos pisos de madeira chorona.

Fui viajar.
Vou voltar já, e rever essa gente estúpida,
com farpas na língua e lâminas à espreita.
Vou voltar já, para rever minha gente mascarada,
de falsos abraços e redundantes sorrisos.

Sim, fui viajar.

O heremita e o fardo

2006-10-10T16:41:00.000-03:00

Thiago Berzoini

Exilado.
Problema resolvido.
Mensagem na garrafa.
A água no vidro.
Fecha os olhos, adormece caído.

Escárnio, chacota, risos noite afora,
Pelas suas costas.

Cansado e dolorido.
Acordou sentiu o frio.
Abriu os olhos. Fechou de novo.
Ainda caído.

Levantou, caiu, rastejou,
ajoelhou, se levantou, caiu,
rastejou, ajoelhou, ajoelhou.
Caiu.

Levantou, andou passos curtos...viu que o peito era remendado.
Arrancou o que já quase não batia e deixou guardado.
Se aquilo não lhe servia, era só mais um fardo.

(Sem) Réquiem

2006-10-06T03:00:00.000-03:00

Thiago Berzoini

Ele observava sereno, da janela de seu quarto, a rua.

Imaginara a árvore que havia ali em frente e que deu lugar ao caminho de uma garagem do prédio onde algumas dezenas de pessoas vivem.
Pensava em como antigamente a paisagem era mais acolhedora e bucólica...
Sentou-se em sua cadeira de balanço, e suspirou, na tentativa de sentir um perfume que lhe acolhesse, mas o cheiro que sentiu foi o seu próprio perfume. Olhou para os lados imaginando como seria se ao menos tivesse flores ali em seu quarto. Sim, flores. Ele não resmungava, estava sereno demais, estava triste até mesmo. Balançava-se na cadeira,e deixou de chofre escapar um sorriso tímido, quase não era um sorriso, mas ainda assim era. E foi involuntário. Imagine só, sorrir por pensar em algo, que nunca ocorrera em sua vida. Pensava nas tais flores que poderiam fazer parte de seu quarto de paredes brancas e um pôster de um antigo filme, “teu nome é mulher”. Suspirou uma vez mais insatisfeito, e foi aí que seu sorriso cortou-se e voltou a ter aquela expressão séria, serena, porém preocupada. Mas não, ele não ocupava a mente com problemas, não eram dívidas, nem se preocupava com os filhos, ou os netos, até porque nunca os tivera. Franzia a sobrancelha, por pensar, naquele momento, como teria sido se tudo tivesse dado certo, se tivessese dedicado menos ao trabalho, se tivesse se casado com seu primeiro amor, e se dali, tivessem nascidos os dois filhos, um casal, ambos com nomes de poetas. Sorriu, satisfeito, e imaginava naquela casa de cômodos largos as crianças correndo, brincando de pique, enquanto na cozinha, sua esposa preparava um sanduíche de presunto para aqueles dois pequenos. Ele na sua poltrona assistia a algum grande clássico da Paramount, da década de 50. Ficaria prestando atenção nos filhos sorridentes, e não no filme. Mas estaria feliz, pois o filme já teria visto milhares de vezes e seus filhos, esses sim valiam a pena ter sua atenção. Uma lágrima desceu pelos seus olhos, e tão leve, acariciava a pele carcomida pelo tempo enquanto descia até seu queixo, seu sorriso se esvai novamente. Seu sorriso se esvai muito fácil, e sempre se esvaiu, desde quando ainda era rapaz. Era sério, e maduro demais quando ainda nem precisava. Foi a vida, ele sempre pensou assim, foi ela a responsável pela dureza adquirida, e pelo rumo das coisas. Balançou-se um pouco mais forte,e pensou, como seria se os amigos viessem no sábado a noite jogar uma partida de Buraco enquanto deliciavam um vinho, mesmo que a safra não fosse das melhores, apenas pelo prazer de degustar o vinho enquanto jogavam amigavelmente o carteado, como os amigos de seu avô faziam na velha casa quando ele ainda era criança. Mas eles nunca foram. Nunca houve uma partida em sua casa. A única partida que conhecera em seu lar, foi daqueles que amou um dia.
E então, lhe veio à mente novamente as crianças, pouco mais crescidas querendo dinheiro para sair com os amigos, e ele lhes repreendendo carinhosamente, como só um pai saberia fazer, dizendo-lhes sobre o perigo que “essa juventude” oferecia. Suspirou uma vez mais, na tentativa de sentir o perfume de seus filhos. Sentiu apenas seu próprio cheiro, “cheiro de velho”. Imaginou sua esposa que jamais teve olhando apaixonada, encostada no vão da porta de sua casa aconchegante enquanto as crianças fechavam a porta da sala. Tão leve, mais uma lágrima desceu, e então, com suave sorriso fechou seus olhos, e foi descansar.Sem nenhuma flor, sem nenhum perfume, sem nenhum filho ou esposa. E sem quem alguém lhe visitasse. Lá fora, o mundo nem mais lembrava seu nome. Mas a cadeira balançava naquele quarto branco, e o sol iluminava suas pernas, a lágrima escorria sobre sua face, e então, a cadeira não mais balançou.

I

2006-10-05T01:43:00.000-03:00

Thiago Berzoini

Te vejo intangível.
Tua majestosa efígie,
Cabe a meu ser contemplar.

II

2006-10-04T01:41:00.000-03:00

Thiago Berzoini

Até veria o imóvel
mexer-se uma vez mais,
na paisagem súbita da memória,
onde tua imagem se faz.

III

2006-10-04T01:04:00.000-03:00

Thiago Berzoini

Vai, desperta logo deste teu sono,
e vem para os meus braços, pois te espero.
Te espero e observo,
dia após noite, e noite após dia
Tu nem de longe és fria.

Sina

2006-09-27T01:16:00.000-03:00

Thiago Berzoini

Forrageira brasa,
me espera abaixo,
Asas da Luz
esquentam o aço,
se é inferno,
o que agora passo,
que venha mais brasa,
que espetem o aço.

Então será o fim de tudo

2006-09-21T00:23:00.000-03:00

"Então será o fim de tudo.
Daqueles que um dia foram, e daqueles que um dia serão.
Dos mares que se encontram revoltos, e dos lagos que repousam na escuridão.
Das lebres que correm soltas, dos prisioneiros pássaros da gaiola, na solidão.
Dos homens cabisbaixos, dos moços a regozijar.
Das mulheres rendeiras, e das moças a se rebelar.
Então será o fim de tudo.
Da sétima praga do egito à oitava maravilha do mundo.
Da única árvore seca, até a florida cerejeira.
Do mármore parvo esquecido, ao cristal brilhante adquirido.
Das folhas em branco no teu livro, das mesmas rasuradas por teu filho.
Dos olhares vivos de amor, aos tristes olhares no horizonte perdido.
Então será o fim de tudo.
E assim foi feito..."

Written by Thiago Berzoini - 2006 - all rights reserved.

Sem fim

2006-09-19T15:31:00.000-03:00

Minha dor é aguda.
Quem sabe ao fim dos tempos
Tenha ela sua cura?

***

(e eu preciso dizer mais?)

O Homem de terno

2006-09-11T02:50:00.000-03:00

Thiago Berzoini

Só o homem de terno
no poeirão de seu destino
descobre a leveza do terno
Que estava em seu instinto.

Só o homem de terno
Que deixou mágoas na cidade de ferro,
descobre a leveza do terno
da felicidade do incerto.

Só o homem de terno
caminhando na imensidão da solidão
descobre a leveza do terno
no vasto campo da gratidão.

Só, o homem de terno
parado á porta da Igreja
registra com o olhar terno
tudo que agora almeja.

Só, o homem de terno
que deixou a tecnologia do inferno,
descobre no verde
o seu elo.

Só, o homem de terno.

2006 - Thiago Berzoini - all rights reserved - ;)

Longa estrada...

2006-08-31T01:31:00.000-03:00

Por hora, vou partir, deixando um trecho de uma esquete que escrevi e que a Caravela das Artes em breve apresentará em Juiz de Fora:

(estrada. em pé um Homem maltrapilho e descalço, com uma mala surrada. Sentado, senhor um pouco mais bem vestido, barba por fazer, calçado, com a mão em sinal de "carona".)

Andarilho
Não passa carro aqui?

Senhor
Não.

Andarilho
Então... o que espera?

Senhor
O carro.

Andarilho
Mas se o senhor acabou de dizer que aqui não passa carro...como pode esperar?

Senhor
Se há uma estrada, em algum momento ele irá passar.

Andarilho
E se demorar?

Senhor
Eu espero.

Andarilho
Não tem pressa?

Senhor
Já tive.

Andarilho
Vou seguir em frente.

Senhor
Para onde vai?

Andarilho
Não sei, para a próxima cidade. E o senhor?

Senhor
Para onde o carro me levar. deve ser para a próxima cidade também já que se passar, seguirá a estrada, e ela leva em frente, onde tem uma cidade.

Andarilho
Então vamos caminhando juntos...

Senhor
Se eu esperar carona, não me canso.

Andarilho
Vou andando...

Senhor
Irá se cansar!

Andarilho
Não importa, eu chegarei primeiro, pois caminho com minhas próprias pernas.

Writen By Thiago Berzoini - 2006 - all rights reserved.

Coligido, Revisitado

2006-06-03T23:20:00.000-03:00

arquitetura, pedra, figura,
ruina, oceano
bate, bate,
Jamais se apura.

(brincadeirinha com um poeta local...)

Relógio de J.

2006-06-03T22:50:00.000-03:00

"Faltavam cerca de quinze minutos para a terceira hora após o meio dia, não saberia Johan precisar com exatidão se eram realmente quinze exatos minutos, mas sabia que era algo que circundava os quinze minutos, talvez uns dois minutos a mais ou a menos, e porque não, cinco. Sim, cinco para Johan parecia mais óbvio, uma margem de erro de cinco minutos é mais plausível do que uma margem de erro de dois minutos, afinal, pois a margem de erro de dois minutos, é, para a maioria, ilógica. Johan se preocupa muito com horário, mas desde que, e não faz muito tempo isso, perdera seu relógio, ele, que sempre se guiava olhando para op pulso com atenção para, de fato, não se atrasar, agora, como deveria ser, se atrasava e por demais. Não que o relógio fosse responsável pelo seus atrasos e eventuais "descasos" com horários, mas era, de fato, era e não há quem não negue, e se negar é porque certamente nunca percebeu desde quando se atrasa o macambúzio rapaz. Mas era sim, desde o dia em que estragou seu eficaz, e pontualíssimo, relógio que ele se atrasa. Nada místico, mas é mais orientador um relógio de pulso do que de um de parede, pois o de pulso o acompanhava ao passo que o de parede, é óbvio, não. Assim, Johan caminhava passo-a-passo, lentamente buscando chegar até o relojoeiro, que naquele dia em especial fecharia mais cedo, às 15 horas, ele precisava consultar seu médico, e não era nada grave mas é que o relojoeiro do 215 era um tanto quanto hipocondríaco e sempre, duas vezes por mês, no mínimo, se dirigia ao médico, o doutor Juanez da Avenida Principal da cidade e que possuía consultório bem montado, com alguns aparelhos vindos do exterior, como um estetoscópio, por exemplo, comprado no Paraguai. Mas o fato do relojoeiro ser hipocondríaco não era de conhecimento de Johan, embora fosse de conhecimento geral a patologia do homem dos relógios. Assim como também fogia ao conhecimento de Johan, o horário em que o relojoeiro fecharia naquele dia.

Faltava ainda, um longo caminho até a rua onde se localiza a relojoaria do relojoeiro do 215, e talvez demorasse uns quinze minutos, não poderia isso ser estimado por Johan nem se ele tivesse em pleno funcionamento seu relógio, se ele chegaria em exatos quinze minutos... mas andava apressado, e já até ofegante, ao passo que na relojoaria o homem ajustava seus óculos na face, enquanto retirava detrás do balcão um pequeno ferro utilizado para fechar a porta de aço de sua relojoaria. Mal movimentada naquela terça-feira, fechar cinco minutos mais cedo, não lhe faria diferença..."